Хуанна великий прокрастинатор, но только не в случае чёнить заквасить.
Прошлый год показал смачную фигу по части ягод. Смородины еле-еле наскребли на один пирог.
Кусты вишни отцвели как положено, белой кипенью, но вырос хрен. Вернее, нихрена не выросло. Сплошной пустоцвет.
Обкоцаный недрогнувшей маменькиной дланью виноград хиленько выдал на десятилитровую бутыль пойла, не самого плохого на выходе качества, но хуже, чем в позапрошлом году. А главное — до обидного мало.
Настолько обидно, что не хватило до Нового года. Что, в общем-то, не говорит о моей способности глохтеть винище без меры, но о мизерности выхлопа.
В дебрях нынешнего винограда не продерёшься, дабы оценить масштабы будущего урожая.
Там такие буйные заросли, что вечерами мимо них проходить боязно — неровен час вылезет медведь.
Зато вишни наспело — ветки гнутся.
С расплётки собрала на зимние пироги, заморозила. Расплётка низенькая, особо не уморишься, не переломишься.
А безымянные дерева до вчерашнего дня оставались неохваченные моим вниманием.
Уставшая за отпуск от отдыха не самая кипучая моя натура требовала деятельности.
Распашонка ждала своего первого выгула, и делать для души было совершенно нечего.
Мысль недолго ворочалась и созрела.
А не поставить ли вишнёвое винишко?
Хуанна метнулась в «пятёрочку», удачно прикупив три кила акционного сахара по 62 рублика.
Вот если б заставили — хрен бы я полезла за вишней на самый верх.
А тут вспорхнула как птичка!
И вовремя. Вишня переспела, затёмновишневела, полопалась. Дотронешься — сыпется.
Обрывала горстями, подставляя ведёрко, особо не обращая внимания на качество, отбрасывая уж совсемную гниль.
Ополоснула чуть (бывший шеф говорит, что чем больше грязи, тем успешнее процесс, а я доверяю его опыту старого винодела), перемяла в кашу и слила кровавое месиво в бутыль.
Долила чуть водички (для кого важна рецептура — у меня точных цифр не спрашивайте, мой принцип — плюс минус километр).
Бухнула три кило сахара.
Надела крышку с водяным затвором.
Маленько смущают белые вкрапления… не столь многочисленные, правда.
В любом случае, я ж не дохлую лошадь заквасила. Подумаешь, вишнёвые червячки, не опарыши какие-нибудь.
Профильтрую, делов-то. Потом.
В общем, сейчас какая обстакановка...
Спать ложиться боюсь.
Эта вся хрень вспухла и лезет из-под крышки вверх.
Оно бурлит и клокотит, пуская пузыри.
Кот сначала прислушивался, потом из дома ушёл.
С виноградом как-то спокойнее было. Что значит интеллигентное растение.
У меня предчувствие, что завтра всю эту алкогольную радость я буду отскребать с потолка.
Наглядно тут. Жми, не бойся.
Продолжение следует...
